El pasado miércoles diez de marzo, un grupo de estudiantes de bachillerato asistimos a la conferencia y lectura poética del poeta Antonio Gamoneda. El autor nos ofreció una interesante y lírica exposición que giró en torno a la poesía y el pensamiento poético, un pensamiento que, según el poeta, es diferente del convencional porque se genera rítmicamente y tiene su origen en la música. La poesía es la rítmica del pensamiento "Oscurece al lector y al poeta, pero va avanzando hacia un conocimiento sin que él mismo lo sepa. En definitiva, es un "No saber sabiendo", afirmó con palabras de Juan de la Cruz. Teniendo en cuenta esta reflexión, la poesía misma, según Gamoneda, es un no entender entendiendo que conduce a la comprensión; es "la aprehensión del pensamiento a trevés de la sensibilidad". De esta forma, una vez más, el autor nos transmitió su idea de la creación poética como algo inefable: la experiencia mística de la creación.
El acto se cerró con una lectura de algunos de sus poemas. A continuación os dejo con uno de ellos. Me gustaría que los que asististeis dejaseis algún comentario y el resto que buscaseis algún poema más del autor.
EL GÁLBANO es goma blanca de una planta olorosa que, echada en el fuego, ahuyenta a las serpientes; por lo demás, atrae hacia fuera la materia infecciosa; ablanda los flemones y saca del útero las criaturas muertas y la pesadumbre de la madre. Las tortugas terrestres nacen en los desiertos por generación del rocío; adultas, enloquecen en la lujuria. Las marinas o galápagos roncan al dormir sobre las aguas y empollan sus huevos mirándolos.
El acto se cerró con una lectura de algunos de sus poemas. A continuación os dejo con uno de ellos. Me gustaría que los que asististeis dejaseis algún comentario y el resto que buscaseis algún poema más del autor.
EL GÁLBANO es goma blanca de una planta olorosa que, echada en el fuego, ahuyenta a las serpientes; por lo demás, atrae hacia fuera la materia infecciosa; ablanda los flemones y saca del útero las criaturas muertas y la pesadumbre de la madre. Las tortugas terrestres nacen en los desiertos por generación del rocío; adultas, enloquecen en la lujuria. Las marinas o galápagos roncan al dormir sobre las aguas y empollan sus huevos mirándolos.
5 comentarios:
Estuvo muy bien su visita. Sus poemas describían sus sentimientos, algunos más precisos y otros, como es el caso de los dos últimos poemas, creo que no los tenia publicados, los llevaba en una libreta a parte, y para mi parece eran muy extensos, en el último poema ya desconecte y me perdí. El que me gusto mucho fue el penúltimo, que creo recordar, que se titula "Me gusta mi cuerpo", ese era largo pero me pareció muy interesante. En fin, me pareció muy buena la conferencia.
Y espero que el próximo, que venga sea el señor de libre pensamiento y de libres acciones.
Poema de Nadifa y Montse, en clase:
Mi pasión fue querer deleitar tus besos,
fueron mis dulces apuntes sobre tu vida,
sobre el papel donde cayeron las lágrimas frías,
cómo planta que nace desde suelo inerte.
Y ese reflejo en mi mirar,
descifraba aquel amor que nunca llegó.
He buscado un par de poemas de Gamoneda:
2)
Estoy desnudo ante el agua inmóvil. He dejado mi ropa en el
silencio de las últimas ramas.
Esto era el destino:
llegar al borde y tener miedo de la quietud del agua.
2)Alguien ha entrado en la memoria blanca, en la inmovilidad
del corazón.
Veo una luz debajo de la niebla y la dulzura del error me hace
cerrar los ojos.
Es la ebriedad de la melancolía; como acercar el rostro a una
rosa enferma, indecisa entre el perfume y la muerte.
Hola!! bueno dejo escrito aqui una reflexión que he hecho, no sabia donde colgarla!
Hasta el día de hoy,he pensado desde que tengo uso de la razon, en las barbaridades inhumanas que nosotros llegamos a cometer con algunos animales, entre ellos nuestra cultura española, las corridas de toros.
Parando a pensar, friamente, me doi cuenta de la situacion. La vida es un teatro, esta llena de iterpretaciones tanto en escenarios como en situaciones comunes como una conversación entre dos amigos.
¿Y el arte? ¿Qué es el arte?
Son bellas notas danzantes, bellos cuadros abstractos, poemas sin sentido, peliculas que hacen lloran, interpretaciones teatrales...
¿Y las corridas de toros?
Simplemente puedo asegurar que es una bestialidad, una matanza, un sacrificio, o, quizas es la representación del hombre luchando contra la muerte, contra una bestia gigante negra con cuernos, temerosa y respetable. Si nos preguntamos qué es una corrida de toros, simplemente es la interpretación de nuestro sufrimiento diaro de la vida. Nuestro enfrentamiento constante frente a la muerte. La pequeñas cornadas que logramos evitar buscando el placer de vencer por minutos el infierno.
El arte, la vida son los toros.
Tristemente el darse cuenta de la valoración es aun más pésimo que llame arte maltrato animal, mas si lo veo desde el alguno poético cambia totalmente mi visión.
Ahora que veo como no tengo ni uso de razón, ya que ni de lo que creia estar segura, de lo que luchaba, no me queda nada, ni unas pocas cenizas.
Verdaderamente, la razon no existe. El poder de la mente es involuntario e intermediario.
Nuestros sentimientos, pequeños cajones que conforme va pasando nuestra vida, vamos abriendo y sorprendiendonos de lo duro que es el camino hacia la muerte, ya que tus propias palabras pueden ser tambien, una interpretación, un teatro en un pésimo escenario.
Dianna
Poeta y crítico de arte español, nunca ha participado en agrupaciones generacionales y su obra se caracteriza por un extremado rigor y calidad. Nacido en Oviedo, desde muy niño reside en León, ciudad en donde ha desarrollado una amplia labor cultura.
" Vigilaba la serenidad adherida a las sombras, los círculos donde se
depositan flores abrasadas, la inclinación de los sarmientos.
Algunas tardes, su mano incomprensible nos conducía al lugar sin
nombre, a la melancolía de las herramientas abandonadas.
Cada mañana ponía en los arroyos acero y lágrimas y adiestraba a los
pájaros en la canción de la ira: el arroyo claro para la hija
dulcemente imbécil; el agua azul para la mujer sin esperanza, la que
olía a vértigo y a luz, sola en el albañal entre banderas blancas,
fría bajo la sarga y los párpados ya amarillos de amor.
Era incesante en la pasión vacía. Los perros olfateaban su pureza y
sus manos heridas por los ácidos. En el amanecer, oculto entre las
sebes blancas, agonizaba ante las carreteras, veía entrar las sombras
en la nieve, hervir la niebla en la ciudad profunda. "
esto es todo de este buen hombree.
un besito a todos
Hola bueno profe como no cuelgas esto de poner poesias las voy dejando aqui, jeje.
Esta es de clase, es sobre lo que hemos trato estos dias del arte, no va ni de mi cuervos ni de una paisaje ni de nada de lo que siempre he escrito.Digamos que es como una protesta. Ya me diras algo !
(no tiene titulo.)
¿Qué fue de los mares bravíos
retumbando sus aguas
frente a la dura roca?
¿Qué fue de la soledad
de un paisaje pintado
por cuervos, por cipréses
centenários, por monótomas
canciones?
¿Dónde paro aquel sentimiento
de angustia tras la muerte
de un romántico?
¿Dónde quedó la dama, el sueño
y su piel de porcelana?
Mas si ahora es, una estación
vacía o quizás llena de personas
sin rosto de gestos pálidos, de música
en el viento, despedidas y enfados.
Vias que chillan de hambre.
Ya no son verdes, sino cementos.
Ya no es melancolía, sino átomos
de hielo.
Ya no enfria el viento, sino que
de polvo recubre la soledad de
la multitud.
Ya no es el YO, no son mis penas.
Hemos roto el sentimiento,
la musicalidad.
Ni son estrofas ni son nada.
Es el funeral, amigos mios,
de nuestro padre, de nuestras
golondrinas, de nuestro olmo
seco, del caminante sin camino,
pero esta vez no se hará camino
al andar ni huellas en las sendas
desiertas...
Dianna
Publicar un comentario